Montería y sus anaranjados

Cada vez que salgo del avión cuando llego a Montería desde Brasil respiro profundo y me quedo viendo el horizonte por el tiempito que me deja la persona que va atrás de mi. Una de las cosas más lindas que tiene este lugar es su atardecer, me idiotiza ver el cielo ligeramente lleno de múltiples anaranjados con el valle del Sinú de fondo. Esta vez no fue diferente. Al dar el primer paso cuando salí del avión respiré profundo, y me quedé viendo el horizonte hasta que la señora que venía detrás de mi me tocó el hombro. Esperando las maletas pensé que toda mi vida, o por lo menos por mucho tiempo, seguiré haciendo lo mismo año tras año, hasta que ya no me quede otra persona que visitar en Montería.

Montería es la ciudad donde nací y donde viví hasta los 17 cuando me mudé a Barranquilla para ir a la Universidad. Ahora que vivo en Brasil vengo por lo menos a pasar navidad aquí. Desde la primera vez que me fui no la he visto con los mismos ojos. Mirar desde lejos siempre es más fácil. Entender lo que pasa en tu ciudad cuando tienes tiempo de no visitarla, es paradójicamente más fácil. Nelson Mandela decía: “No hay nada como volver a un lugar que no ha cambiado, para darte cuenta de cuanto has cambiado tu”. Es exactamente lo que me pasa con este lugar. Cada vez que me alejo y vuelvo me doy cuenta que aunque hayan más centros comerciales y las personas coman sushi, esto sigue más o menos igual. Entonces la que he cambiado he sido yo.

CAUSAlidades

Creo que las cosas mayormente pasan por algo. En el 2011, cuando vivía en Juiz de Fora (Minas Gerais), le escribí a una mujer argentina por couchsurfing preguntándole si podía darme posada a mi y una amiga ecuatoriana en su casa en Tirandentes (Minas Gerais), una ciudad histórica de Brasil muy famosa que queda a 150 KM de donde yo estaba. La mujer, que se llamaba Paula Spivak, me respondió diciéndome que sí, que llevara bolsas de dormir porque me nos íbamos a quedar en la sala. Mi amiga y yo nunca nos decidimos y, por razones que no recuerdo, no fuimos a Tiradentes esa vez. 

Una Monteriana en el Mundial de Belo Horizonte

Aquí en Belo Horizonte se respira fútbol. Y no es para menos. El estádio Mineirão ha sido el escenario de 5 partidos de la Copa Mundial de la FIFA 2014. Varios equipos y gente de diferentes países han pasado por aquí: Grecia, Irán, Bélgica, Argelia, Argentina, Inglaterra, Costa Rica, Chile, Brasil y por su puesto, Colombia. 

El partido de Colombia vs. Grecia, fue el primer partido al que fui en toda mi vida. Nunca había entrado a un estadio para ver fútbol. Ni siquiera cuando vivía en Barranquilla. Y bueno, no me quejo de que mi primer partido haya sido en un mundial y viendo a la selección Colombia. Lo que más me gustó de toda la experiencia fue cantar el himno de mi país en una ciudad en que la llevo viviendo 2 años. Nunca había visto tantos colombianos aquí. Ese día fue algo como: Si Matina no va a Colombia, Colombia viene a Matina. Me emocionó mucho. Del resto, no veía muy bien a los jugadores, porque compré las entradas más baratas y me tocó detrás de la portería, primero de Grecia y luego de Colombia. Además que tenía mucho dolor de muela desde que me desperté por la mañana. En el primer tiempo no encontraba al amigo con el que fui y me tocó celebrar el gol de Armero con los brasileros que estaban a mi lado. Lo mejor vino después. 

Colombianos y brasileros viendo el partido Colombia vs. Uruguay en la Praça da Savassi (BH)

Como se siente tener sobrepeso // Como é ter sobrepeso

[Versão em português embaixo]

Estoy en un café comiéndome una torta de chocolate. Cada pedacito me sabe a gloria y lo disfruto como si dijeran que mañana el cacao va a acabarse en todo el país. Siento un poco de remordimiento de conciencia. Pero, a la vez me siento feliz. Cuando estaba en el colegio, en el último año, recuerdo que el profesor de química, una vez que salimos al patio-salón me dijo, en una charla informal: “Eres la más gordita del curso”. No recuerdo, de donde salió el comentario, y si tenía que ver o no con lo que estábamos hablando, pero fue algo que se quedó ahí y me hizo más insegura de lo que era. Mis amigas del colegio eran mucho más flacas que yo, más flacas y más bajitas. Una vez estando en la casa de una de ellas, la mamá se acercó y me preguntó: Cristy, ¿Cuál es tu talla de jeans?.Yo respondí: "12" y me dijo: “Ay, esa es mi talla también”. Imagínense lo bien que me sentí. Una señora de 40 y tantos años, con dos hijas, me decía que su talla era igual a la mía, y yo tenía 15. Multipliquen esas 2 historias por mil. El resultado es mas o menos la suma de comentarios que me he tenido que soportar desde que me acuerdo.

Tara Lynn

Haga patria, mate a un costeño

Queridos lectores del Blog de Matina:

Esta entrada la publiqué en mi perfil de Facebook hace unos días, y para mi sorpresa ha tenido hasta la fecha 190 "me gusta" y la han compartido 219 veces, algo que no había pasado con ninguna de las notas que he escrito anteriormente. El propósito de mi artículo es contribuir con la autoestima de nosotros como pueblo, reafirmar nuestra identidad y mostrar que es posible ser feliz siendo como somos. No pretendo ofender a nadie, ni menospreciar otras culturas. Por el contrario, estoy totalmente convencida de que cada región de Colombia debe afirmarse como es, aceptar que somos un país muy diverso y que debemos respetarnos. 

Cuando un brasilero me pregunta de donde soy, digo que soy del Caribe. Ah, pero entonces tu ciudad tiene mar, comentan. No, Montería no tiene mar, pero el Caribe no sólo es cuestión de agua, respondo, es una cuestión de cultura. Una vez dije esto delante de un bogotano y comentó: “Nadie en Colombia les dice Caribeños, a ellos le dicen costeños”. Y sí, es verdad. Nadie nos dice caribeños, pero yo insisto, porque nuestra región es más que un lugar a la orilla del mar.Y este es el primero de los 3 puntos de algo que me incomoda.

Fotos // Fotos

[Versão em português embaixo]

Parece que cada vez somos más visuales. En Facebook las canciones se han convertido en imágenes, las anécdotas en historietas, la vida de cada uno en fotos. Las fotografías congelan el tiempo, son una manera de representar visualmente (y en un cuadro) un segundo (-o varios- hay obturaciones de horas), son cuentos hechos imágenes, son un pedacito de lo que se retrata, una foto de uno es también un poquito de lo que es uno: un ángulo, cierta ropa, un gesto, unos amigos, un fondo, un corte de pelo, o de lo que se fue.

Mis hermanos y yo cuando éramos pequeños

El circo de la perfección

Cuando era niña participé en varios reinados de belleza que hacían entre mis amiguitas del barrio. Nunca gané uno, ¡ni medio! Mi tía Mary, que era mi preparadora, tipo Javier Murillo en Cartagena, era la que pensaba qué vestido de baño iba a usar, qué vestido de fantasía, qué maquillaje, qué vestido de gala, ella ya estaba cansada de participar en esos eventos porque yo nunca ganaba, llegué a ser virreina, pero nunca reina. Y claro, fue así cómo comenzaron mis frustraciones, a uno le van cultivando esas ganas de ser reina desde que está chiquita y ¿para qué? Para que las que se ganaban la corona e iban detrás de esos sueños terminaran en un posible abrir de piernas a un narcotraficante, y para las que no nos la ganábamos, tuviéramos posibles problemas de autoestima desde temprana edad.

Mis varias orillas

Cambiarse de ciudad es como cruzar un puente, parece que las cosas las empiezas a ver desde otra orilla, es muy probable que conozcas otra de tus facetas. Puede haber varios puentes y a su vez varias orillas, no siempre existen dos lados de la moneda, podemos vernos desde tantos puntos como el número de estrellas en el cielo, y también podemos ver el resto de cosas que no somos nosotros desde otros lugares, no necesariamente geográficos.

Carta a una sobrina que no ha nacido (1era Parte)

La verdad no sé si serás niño o niña, escribí sobrina porque tengo cierta tendencia al feminismo, me gusta pensar que vas a ser mujer. Imagino que has nacido, que mi hermana te carga en sus brazos y que le das a conocer la felicidad absoluta, porque sé que tú, bebita hermosa, sin nada, les darás todo. Imagino tu pelo suavecito y escaso, tus ojos cerrados, tus cachetes grandes, te imagino gordita con ropa blanca y los brazos abiertos para recibir todo el amor de este mundo. Mi hermana y mi cuñado dice que te llamarás Juliana María, aunque a mí me gusta sólo Juliana. Quiero que llegues pronto, porque tus abuelos, yo y todos aquí estamos con sed de ti.

Mi Montería para Mischa

Hace poco Mischa, mi hermanita de Brasil, me dijo que no podría venir a Colombia este fin de año. Antes de eso yo, cada vez que me acordaba, planeaba a dónde iba a llevarla. Por supuesto, el tour comenzaría en Montería, y pensaba: “La Montería ‘turística’ se recorre en un día, pero ¿Cómo mostrarle a Mischa la ciudad que llevo en mi memoria, el lugar donde nací y el que le aporta algo cada vez que voy a esto que soy?”

Si el tour pudiera hacerse, además de los lugares, en el tiempo, comenzaría en 1988 u 89 en Buenavista, el barrio donde nací y viví con mis papás y mis hermanos hasta los 3 años en una casa grande de alquiler de la que tengo más historias que recuerdos, le pediría a mi mamá que nos pintara las uñas y nos pondríamos en la ventana a esperar que se secaran, e iríamos a la casa de mis tíos Moisés y Rossana que quedaba en la esquina de la cuadra para jugar en la sala con mis primos.

Después la llevaría donde viven mis viejos ahora, en el barrio Alcazares 2, donde están gran parte de mis recuerdos de niña, llamaría a todos mis amigos de la cuadra para jugar con ella al fusilao’, le diría a la señora Estela que saque la bicicleta roja pequeñita con la que aprendí a andar sin llantas extras, y le pediría a mi papá que le compre otro par de patines a ella para andar por el corredor del colegio de la Sagrada Familia y rasparnos las rodillas intentando hacer vueltas.

Seguramente, también la llevaría al cine, primero a ver El Rey León en el Cine Sinú y luego a ver Titatic o Notting Hill en el cine de Plaza de la Castellana. Me gustaría llevarla a Coveñas en el Suzuki rojo en las piernas de mi tía Geña para jugar con mi tío George y todos en las olas de ese Mar Caribe, tan cálido y tan limpio de aquellos años.

Quizás la siguiente parada para Mischa sería en el 2002, en un cuartico alejado de mi colegio donde solía ensayar con la banda de rock de chicas en la que cantaba y la próxima sería la finca de Chamo en Ciénaga de Oro en el 2004 para tomar ron y cantar vallenatos de los viejos con guitarra y saxofón.

Los sitios a dónde van los pocos turistas que llegan a Montería no tienen nada que ver con lo que he mencionado. Algunos de estos ya no existen, o tienen otro nombre, así que como buena brasilera Mischa no podría irse de Montería sin visitarlos. No la dejaría poner un pie en el avión sin conocer La Ronda del Sinú y los atardeceres en el río, sin comer en La Bonga, sin conocer las mansiones del barrio El Recreo, sin tomarse unas cervezas en el Paseo del Sol, sin ‘experimentar’ (como diría ella) el bocachico frito con yuca, el raspao', el chicheme, las rosquitas con Kola Román, el mote de queso, los piononos, toda la variedad de dulces, el arroz con coco, los quibbes y la comida árabe de Cereté, el peto, los patacones y la yuca con suero, el jugo de guayaba agria, etc., es decir, engordaría lo mismo que yo engordé cuando viví en su casa, o más!

La Montería de ahora no tiene mucho que ver con la que conocí antes de irme a vivir a otras ciudades, ha cambiado. No fue ahí donde aprendí a conocerme, a conocer más de la vida y a usar mis herramientas para batallar en el mundo, eso comenzó en Barranquilla, mi Barranquilla, la que tanto recuerdo, de la que tanto hablo, la que siempre me espera con los brazos abiertos, de la que siempre me despido como si no fuera a regresar. La Barranquilla de mis hermanos del alma, mis amigos, mis amores, la ciudad que es mitad salsa, mitad vallenato.

Lo primero que haría con Mischa sería presentarle a mis amigos, los que están, lo que se fueron, los que llevo en el corazón. Después nos iríamos todos a La Plazita frente al Parque Venezuela, un viernes a escuchar música en vivo, comer pizza y emborracharnos con vino. La siguiente parada del tour sería en Caza de Poesía, la que quedaba cerca del parque Las Américas, para presentarle a Aníbal Tobón y tomar cerveza a precios de estudiante, creo que mi hermanita brasilera se divetiría en un carnaval en Ay Macondo, o bailando salsa en La Troja, quizás yendo a una versión del Carnaval de las Artes, viendo un atardecer en el mirador de Buenavista, o disfrutando de la soledad de Lunabril.

Bar Lunabril - Barranquilla

Hoy estoy viajando para Montería a pasar Navidad y Año Nuevo con mi familia, pensar que mi vida no está allá, que para algunos tan sólo soy un recuerdo, que no hago parte de sus vidas, como dice un amigo, me pone a escribir estas cosas. Espero que Mischa venga algún día, me la imagino diciendo: “No te preocupes, chica, eso es normal” y que por lo menos a través de las palabras pueda transportarla en el tiempo.

Algunas paredes no tienen oídos

Hay ciertas casas que por sus paredes se derraman historias, que se nota que han pasado muchas personas por ahí, que tienen un olor a viejo que no se siente con el olfato sino con el corazón. 

El semestre pasado que viví en Barranquilla cuando iba al Carulla de la 72 pasaba por una casa que tenía un letrero con la frase "Casa de Papán y tía" en la carrera 53. Me preguntaba si era un hotel, o un museo, o cualquier otra cosa menos qué persona vivía ahí. Un día en un taller de literatura que iba de vez en cuando hablando con Elsie Parra, una poeta que también iba al taller, descubrí que ella era la dueña de la casa, ese día, el primer día que hablé con ella me invitó a conocerla, a la casa quiero decir, aunque yendo hasta allá me llevaba un poco de la persona también. Es enorme, tiene los techos altos, diferentes cuartos, un mueble grande con un espejo manchado situado al lado de la entrada recordándoles a las personas que se miran ahí que los defectos existen, la casa parece una foto en blanco y negro, con el piso lleno de arabescos típicos de esa Barranquilla. 

Me contó que ahí ella se reunía con sus amigas a tomar café y luego a leer lo que quedaba en la taza. En el patio hace varios años se reunían un grupo de pintores a hacerse compañía, de los cuales uno era el dueño de la casa donde yo vivía. Elsie me regaló un libro que siempre quise tener, y me pareció una gran coincidencia que ella lo tuviera y me lo diera. En su biblioteca había una colección de piedras de varios materiales y lugares que guardaba en un armario junto con otros libros y varias cosas que ella consideraba especial. Elsie murió hace una semana, pero su casa seguirá contando historias.

Los primeros días que viví en Belo Horizonte, en agosto de 2011, me quedé en una casa de un integrante de AIESEC, la organización con la que hice el intercambio. Es la casa más desordenada que he conocido en mi vida, debajo de mi cama había tierra pegada al piso. Pero además de eso, en las paredes literalmente habían historias. Varios extranjeros han vivido ahí, hay mensajes en una pared en particular, fotos en otra, varios dibujos, entre ellos uno de Gandhi, una señal de tránsito, pastas de dientes, souvenirs, mil cosas. La casa te permite imaginar, los mensajes hablan de la persona que los escribió y te crean una idea del país de cada uno y de su forma de ser.

Son lugares especiales, como la casa donde queda mi querido Lunabril, donde quedaba Caza de Poesía, la casa de mi abuela en Majagual, algunas casas en Cereté, la casa de mi profesora de Arte, Luz Ángela, en Montería, el edificio García en Barranquilla, y otras tantas. Un amigo dice que la gente del Caribe vive de los recuerdos, tal vez ese es el por qué de tantas cosas en las paredes. Mi mamá y mi tías siempre andan contando historias de su pueblo, mencionan gente que para mí son personajes, y si miramos más allá, muchos escritores del Caribe colombiano cuentan ese tipo de historias comenzando con Gabo, los vallenatos viejos lo hacen, algunos nuevos también, como si no pudiéramos desprendernos del pasado. 

No quiero poner la palabra 'poesía' en el título

En estos días imaginaba un mundo sin arte y eso me hizo ver las cosas desde otro balcón. De entrada pensé en la poesía. La poesía en ocasiones me aburre, ella y yo no vamos de la mano, no es algo que llame mucho mi atención, hay cosas que no entiendo, que me parecen absurdas. Cuando estaba en la universidad en Barranquilla, de vez en cuando iba a recitales poéticos, porque quería conocer gente con sensibilidad al arte, y en esas idas escuché a Luis Mallarino, por ejemplo, y me gustó su trabajo. Sus poemas pisaban suelos que yo no había pisado, no tan convencionales como lo que yo conocía, que no era mucho tampoco. De los recitales a los que fui, me acuerdo de pocos nombres, leí algunos poemas de Luis después, pero hasta ahí quedó. Por petición de un amigo fui un día a otro recital, todo me entró por un oído y salió igualito por el otro, o mejor dicho, ni entró. Mi amigo me decía: “La poesía es tan sublime” y yo ponía cara de quererlo matar de un puño.

Más tarde en Montería conocí por mi insistencia a acercarme a la literatura a Irina Henríquez, una poeta o poetisa, no sé como a ella le gusta que le digan, de San Juan Nepomuceno (Bolívar), que vive en Cereté y que dirige un taller de literatura al cual fui varias veces. Iri, como la llamo de cariño, conoce mi condición, cuando intenta leerme cosas me dice algo como: “Sí, Cris, sé que tu y ella no van, pero escucha” y yo escucho. El viernes nos encontramos en Barranquilla, ella fue invitada a Poemario y yo fui a hacer vueltas familiares, cuando me vio me dijo: “Te traje un libro de un poeta que quiero que leas, ¡No! Mejor yo te leo a ti”. Me gusta como ella lee, su voz es pausada, gruesa, sin acento, y suena misteriosa, me leyó varios poemas de Frank Báez, un escritor de Santo Domingo que también me gustó. Iri me dice que cada quien tiene un poema, que sólo tenemos que encontrarlo. Ella me está ayudando a encontrar el mío, cada vez me siento más cerca.

De regreso a Montería, en la van que acostumbro a viajar, mirando por la ventana, pensé que la poesía es necesaria, la buena y la mala. La buena porque como los colores de las flores, las formas de las nubes, las aves, le da otro aspecto al paisaje que sería monótono si no existiera. Las cosas bellas le dan sentido a la vida. La buena poesía es la que te toca, la que encuentras hermosa, la que te refleja como un espejo, no necesariamente de este tiempo, ni de este espacio. La mala también es necesaria porque nos hace apreciar la buena. Eso pasa con las artes plásticas, el teatro, la música, pareciera que prácticamente no tienen funciones, pero siempre estamos detrás de ellos, de alguna manera o de otra.

A mi me gusta esto

Convertir al computador en una especie de confesatorio lo encuentro cómodo. A mi no me importa mucho que los blogs ya están pasando de moda. Después del cuento del microblogging, con Twitter, del sistema de Tumblr, del mismo Facebook, esto se ha vuelto obsoleto, pero yo sigo escribiendo aqui. Y sí, hay veces que duro semanas sin postear nada, pero es que tampoco es tan fácil.

Empecé con este cuento de blog un día que ba a salir a hacer un trabajo con unos compañeros de la U, quince minutos antes de irme escribí mi primera entrada. Con el blog me he acercado a la literatura y de cierta forma al periodismo. En la Universidad, por ejemplo, a causa del blog, tomé una clase de Escritura Creativa con el escritor Illán Ramón Bacca, también vi Problemas de la Filosofía Contemporánea  y me sirvió mucho, participé de Bacanal, una revista local de unos amigos, conocí varios bloggueros, varios artículos mios han aparecido en periódicos locales y regionales, y lo ultimo que ha causado el blog es ir a las sesiones de un grupo de literatura, primero en Montería, luego en Barranquilla y finalmente Monteria, ahí escribí mi primer cuento y escuché otras cosas que me han hecho ver la literatura de forma diferente.

También me ha causado problemas. No siempre lo que escribo aquí es real, hago la aclaración. Pero sí hay cosas reales en las que suelo ser muy dramática. Entonces las personas involucradas en el post, lo leen y luego haciendo conjeturas, me preguntan, a veces cosas favorables, a veces no. Pero tampoco es algo que me afecte mucho. Para escribir primero hay que empezar por lo que nos pasa diariamente, luego sí viene la ficción, que también tiene un poco de realidad, por supuesto.

Algo que me encanta de esto es que cuando esté mas vieja  podré saber lo que pensaba en años anteriores. Y seguramente me dará verguenza, como cuando uno ve una foto vieja de uno mismo, de hecho ya me pasa con el primer blog. Pero a la final es interesante y me ayuda a conocerme, y también a conocerse a ustedes, mis lectores, en la medida que uno conoce la vida de los demás y sus comportamientos, se va dando cuenta de lo que es uno mismo, o por lo menos, de lo que no es.

Creo que ya tengo 3 años de estar escribiendo aqui y me durará hasta que se me quiten las ganas, no creo que sea por ahora.

Mejor que no me pregunten

En Montería abrieron un McDonalds. Se dice que ahora somos más 'ciudad', porque además abrieron un Homecenter, una empresa chilena que vende utensilios para la construcción y abrirán un Buenavista, una marca de centro comercial que ha tenido éxito en Barranquilla y Santa Marta. Y sí, somos más ciudad, somos una ciudad más parecida a otras grandes ciudades extranjeras, pero sólo porque ahora comemos hamburguesas grasosísimas y porque las ferreterías pequeñas tienen la amenaza de desaparecer.

Si abrieran una librería como El Ateneo en Buenos Aires, en la misma esquina del McDonalds, ni que regalaran los libros la fila fuera más larga que la del Auto Mac. Las únicas librerías que existen en Montería son las cristianas, unas jurídicas y las que venden libros que mandan a leer en los colegios, que realmente no son librerías, sino papelerías con unos cuantos libros. Es decir, mayormente la literatura que se lee aquí es por obligación.

Las pocas personas que conozco que leen por gusto, lo hacen a través del programa que tiene la Red de Biblioteca del Banco de la República, que a cualquier lugar donde haya una sede del banco llega un libro de las bibliotecas asociadas (eso confirma que Dios existe). O se van a la calle 37 con 4ta, a un parque donde hay una feria permanente de libros piratas y de segunda, y es ahí donde consiguen las novedades colombianas y los clásicos de la literatura latinoamericana y universal (si es caso). O cuando viajan los compran. En las góndolas ubicadas al lado de las cajas de los supermercados los escritores más populares son Walter Riso y Osho y libros como Quien se ha robado mi queso o Padre Rico y Padre Pobre.

Puedo seguir hablando sobre la falta de lectura de literatura en Montería, pero esa no es la razón de mi texto. Lo que quiero decir, y esto no es nuevo, es que hay varios tipos de desarrollo, algo que no entendieron los europeos cuando llegaron a América. Uno de esos incluye el aumento del consumo y del desperdicio. Si es así, vamos bien. Pero también, desarrollo significa más educación, más conciencia en nuestra relación con el medio ambiente, con las personas, más oportunidades, de empleo y de estudio, por ejemplo, más acciones hacia el bien común, hacia la comunidad, y otras tantas cosas que están muy lejos de copiar malos hábitos y marcas extranjeras. Así que, por favor, ni piensen que Montería es más ciudad sólo porque los gringos ya invadieron el barrio.

Cuando hayan más universidades, más gente asistiendo a clases, cuando tengamos una ciudad más amable y pensemos un poco diferente, cuando las oportunidades no sean para unos pocos, cuando nos arranquemos el clasismo de la piel y miremos hacia la periferia, entonces quizás habremos evolucionado. 

No somos de una sola parte

[Si eres de Montería y no has vivido en otro lugar, probablemente hablarás mal de mi con este post]

En Montería me dicen que soy barranquillera, pero yo de aquí no soy, y tampoco soy totalmente de allá.
Hoy leía un libro de Zygmunt  Bauman sobre la identidad y decía que cuando a alguien le van a dar un título de Doctor Honoris Causa en una universidad en Europa ponen el himno del país de donde es la persona que va a recibir el título, en su caso tendrían que haber puesto el himno de Polonia, pero Bauman contaba que se vio obligado a irse de su país a causa de la ley antisemita, quitándole la posibilidad de enseñar en la Universidad de Varsovia, donde trabajaba. El tipo no sabía qué hacer, había crecido en Polonia, pero gran parte de su vida la había pasado en Inglaterra, al final alguien le dijo que por qué no ponía el himno de Europa y así fue.

Mi caso no es el de Bauman, pero eso me hizo pensar que no somos de una sola parte. Crecí comiendo yuca y café con leche en el desayuno, escuchando porro en las fiestas de diciembre, oyendo a todo el mundo diciendo poc qué y no por qué,  pero aparte de eso, me vine a Barranquilla y me gusta bailar cumbia, disfrutar del carnaval, comer matrimonios en una frutera, digo full, y uso la palabra entrompar. Además viví en Brasil un tiempito y ahora escucho pagode, samba y sertanejo, hablo portugués, y me gusta el brigadeiro.
Vi novelas mejicanas, escuché (y todavía lo hago) música de Argentina, casi todas las películas que he visto son de Estados Unidos, cantaba canciones españolas en el colegio, uso aparatos chinos, etc.

Claro que soy de un lugar y ese lugar es Colombia, y me identifico con la mayoría de cosas que son de aquí, nací en Montería, y he pasado gran  parte de mi vida allá, pero eso no me hace completamente monteriana, los gentilicios existen, nos enseñan que somos de cierto lugar y que debemos estar orgullosos de eso como para estar más seguros de nosotros mismos, pero no quiere decir que seamos de una sola parte. Recuerdo que Ramón Illán Bacca, el escritor, ha dicho en sus entrevistas que él es un samario de Barranquilla, creo que se estaba refiriendo a esto que hablo.